Miguel A. Cabanes

  A ti, que con tu imperceptible susurro revolucionas a la más calmada de las alhábegas, inundando el paisaje con el color de tus primaveras.
A ti, que con tu suave brisa acaricias los rostros de aquellos que agradecen tu compañía, alargando su vida o acortando su agonía.
A ti, que con tu fino pincel modelas la orografía con la que compartes, tu evidente buen gusto por el arte.
A ti, que con tu húmeda herramienta liberas tu tristeza, limpiando las necesarias obras cruentas y cubriendo, con grises días, aquellas tierras baldías.
A ti, que con tu expansiva creatividad sin ataduras, colmas de variopintas oportunidades a la más ínfima de las criaturas.
A ti, que con el generoso arrendamiento a tus diversas creaciones, sólo pides respeto en forma de pago, para cualquiera de tus tres opciones.
A ti, que con tu justa balanza soportas en equilibrio, los excesos intrínsecos de un libre albedrío.
A ti, que con tu omnipresente sabiduría defines las condiciones para contrarrestar déficits con continuas evoluciones.
A ti, que con tu eterna carrera al tiempo trasciendes más allá de los límites donde tu amor se hace visible.
A ti, que con tu distribución de energía y su transformación, procedes a su constante renovación.
A ti, escribo con tinta y sangre esta carta en mi piel, para que el día que en forma de polvo en tu seno me acojas, mi agradecimiento sientas en la más pequeña partícula de mi ser.

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  ^{Todas las imágenes empleadas en mis artículos provienen de Pixabay.}

  Intérprete de la belleza, que a través del sonido de su cálida voz, ya comprendas o no el idioma, entiendes al oírla hablar, que no todo es comprender si no apreciar.
Incansable viajera, del sentido común mensajera, navegas por encrespados mares, estéril arena o verdes praderas, predicando por una más justa tierra.
Dulce olor de su piel, cual abanderada del placer, seduce a los olfatos más selectos, haciendo que desees recorrer, mil y una aventuras dentro y fuera de su ser.
Apadrinada por la cultura, te hace entender a través del preciado bien del saber, que antes de haber hallado sepultura, valorarás más la esencia de tu mujer.
Con sus delicados gestos, enmascarada la fuerza clama, que tras la enorme belleza de su cara, capaz es de desatar los temporales más funestos.

  Pequeñas pinceladas de una bella obra de arte, que un día apreciaron los ojos de este caminante errante, al tener el placer de verte y con su mirada a cada instante acariciarte.

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  La plácida oscuridad que hasta entonces le había estado reconfortando con la ausencia de existencialismos fue interrumpida por una dolorosa punzada de luz que lo inundó todo, cegándolo al principio, y humedeciendo sus ahora llorosos ojos a modo de carta de presentación y bienvenida.
No tardó en sentirse envuelto, por una sensación que alejaba su subconsciente del planteamiento de infinitas cuestiones, al ver borrosamente a aquella figura femenina, sentir su suave tacto y oír cercano el tono cálido de aquella familiar voz que antaño fue lejano eco.
Mas no duró mucho aquella sensación, porque en contraste con el brillo áureo de aquel ser de luz, percibía no muy lejos la presencia oscura de otro ser; oscura no como la plácida oscuridad del origen, sino como la conjunción de una serie de matices que ennegrecían su alma.

***

  El joven Pablo correteaba a solas por el patio del colegio mientras imaginaba lujos con una sonrisa en la cara, como queriendo dejar atrás y forzadamente, los problemas que le arrebataban su ingenuidad por derecho.
Su integración con el resto de los niños no iba como a él le gustaría. Anhelaba tener amigos pero, al mismo tiempo, se planteaba si de verdad anhelaba tener amigos que le juzgasen o tratasen distinto por el mero hecho de no llevar ropa y zapatillas caras, no tener consola en casa o almorzar siempre un sándwich de mortadela siciliana.
Tampoco ayudaba a mejorar sus relaciones amistosas que no supiera qué contestar cuando preguntaban abiertamente en clase a cada niño, cuáles eran las profesiones de sus padres. La gran mayoría vociferaba a pecho henchido sus bien reconocidas o socialmente aceptadas profesiones paternales. Siempre que en algún curso o clase preguntaban a este respecto, él pensaba en su madre. Una mujer por la que sentía plena admiración más allá de porque cubriera con sus necesidades básicas. Y es que aun trabajando diez duras horas nocturnas en una fábrica y con un escaso sueldo, siempre llegaba a recogerlo a la puerta del colegio con una sonrisa.
Era un niño inteligente, resaltando sobre todo en Matemáticas y dando argumentos a ciertos problemas expuestos en clase, que dejaban a la profesora esbozando una ligera sonrisa, y al resto de la clase, a algunos con una sensación de incertidumbre y a otros de rechazo.
De hecho, hubiera sido un avezado estudiante y quizá hubiera llegado lejos, académicamente hablando, si sus circunstancias personales se lo hubieran permitido.

***

  El sonido de la cotidianidad vecinal, incluyendo ya el fragor de alguna que otra disputa, se filtraba a través de las desconchadas paredes de su habitación. Pablo observaba una de las humedades en el techo mientras dejaba su mente en blanco para volver a intentar concentrarse en los deberes de la escuela.
Su madre andaba ajetreada por la casa, dejando constancia de ello con el sonido de vivos y firmes pasos sobre un suelo de terrazo ya deteriorado por los años. La oía ir y venir con premura, intentando dejar todo lo más arreglado posible para su hijo y el desaparecido de su marido, antes de marcharse a trabajar.
Y es que para Pablo, el hombre que a veces veía borracho por casa y que desaparecía después durante días sin que nadie supiera su paradero, no era su padre. No sabía qué profesión tenía, aparte de la de poner triste a su querida madre pidiéndole, a voces y utilizando adjetivos despectivos, dinero para alcohol y tragaperras. Y si su madre se ponía triste, Pablo también.
La puerta de su habitación se abrió con el ligero ruido de haberla desempotrado debido a la holgura en las viejas bisagras. Su madre apareció sonriente ante él, como siempre, ofreciéndole un vaso de leche y galletas por merienda. Pablo aceptó de buen grado, no sin preguntarse por qué su madre parecía llevar hoy más maquillaje que de costumbre en su bonita cara. Se fijó mejor mientras su madre depositaba cerca el vaso y el plato que contenían la merienda y atisbó un ligero oscurecimiento en la parte del pómulo derecho que no recordaba haber visto ahí hace unos días.
Su madre aprovechó la pequeña incursión en su habitación para volver a reordenar lo que Pablo ya había ordenado horas antes para precisamente ahorrarle ese trabajo. Ella le volvió a sonreír y con una caricia en el pelo y un beso en la frente, salió de su habitación.
Siempre que su madre andaba cerca le transmitía esa extraña sensación de confort, que parecía nacer a mitad de vientre para luego expandirse, inundando con paz torrencial el resto de su cuerpo. Se dejó llevar por la sensación y cerró los ojos con la imagen de su madre aún presente en el interior de su cabeza.
Aquella mujer, con su frágil apariencia de estilizada figura y grácil andadura, le demostraba cada día ser el ejemplo de persona en el cual reflejarse. Ni penuria, ni tormenta, ni mal que cerca de ellos pudiera acechar, podía penetrar en la férrea coraza de su determinación. Pablo estaba seguro de que era su amor hacia él la herramienta con la que escalar la montaña más alta. No importaba qué ocurriese porque ella siempre se las apañaba para sacarlos adelante. Él lo sabía y la quería aún más por ello.

  El sonido de la puerta principal cerrándose con vehemencia cual estallido, sacó a Pablo de sus bonitos pensamientos. Puso todos sus sentidos en intentar despejar la duda que comenzaba a inquietarle, sin parpadear, sin respirar ni tragar saliva, y fue entonces que escuchó el furor de la refriega en el salón. La inquietud dio lugar al miedo al oír lloriquear a su amada madre y todos sus músculos se tensaron en un estado de alerta máxima. El miedo dejó paso al valor cuando el pensamiento de que su madre pudiera estar sufriendo algún daño hizo que su rabia borbotease, impulsando con potencia hidráulica su cuerpo hacia el salón.
Desafortunadamente era poco lo que un niño pudiera hacer ante un hombre que le triplicaba su estatura, y aún menos si este portaba una pistola. No tuvo tiempo para pensar, pues la visión de su madre llorando en el suelo justo en la trayectoria del cañón, le hizo saltar como un resorte para intentar interferir en dicha trayectoria y evitar el mal, en un último intento por recuperar su ingenuidad.
Los estallidos retumbaron en el vecindario y fueron eco del último abrazo entre lágrimas de Pablo y su madre, sabiendo que, mientras estuvieran juntos, todo iría bien.

***

  Decenas de velas en la puerta del colegio, iluminaban durante días el luto de las personas que se acercaban a depositar flores en el improvisado altar. De fondo, dos radiantes sonrisas capturadas en papel fotográfico. Juntas. Eternas.

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  La densa luz parecía mantener a flote su ser sin delimitaciones corpóreas mientras lo envolvía con una suave caricia que recordaba a placenteros baños de sol veraniegos. Avanzaba sin prisa y sin esfuerzo hacia el lugar de donde provenía aquel delicado calor que incitaba a abandonarse en su abrazo.
Cuanto más cerca se encontraba de aquel foco mayor era la sensación de sosiego, de calma, de paz, de despreocupación, de confort y de felicidad.
Se sentía ineludible e inexplicablemente atraído por aquella tupida y brillante luz que parecía llamarlo con un casi imperceptible canto de sirena.
Tras unos instantes que pudieron ser o no una eternidad, se fundieron en un brillo amplificado donde no hubiera habido cabida para el más leve matiz de oscuridad.

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  La oscuridad andaba cerniéndose sobre él, igual que el mar se cierne sobre los atolones, intentando penetrar en su interior y engullirlo de manera paulatina e inexorable.
Ningún agente externo en forma de apoyo o cariño, entorpecía con impermeable y suave envoltura, la ineludible y oscura inmersión, en aquella transpirable dimensión de amargura, odio e incomprensión.
En su interior, los erosionados muros del amor propio y la confianza, que antaño protegiesen, cual paladines en mil batallas, el divino tesoro de una ingenua felicidad por derecho, comenzaban a no poder contener el mezquino acecho.
Subyugado e inundado, ni siquiera las últimas lágrimas de los ya por entonces resecos pozos de su anhelo, conseguían repeler con su pureza la tan oscura vileza.
Y cuando el último hálito de esperanza iba a ser espirado y por la azabachada y arremolinada corriente arrastrado, una brillante y tupida luz irradió, con la fuerza de un gran astro.
Tras la ceguera inicial y difuminando las sombras sin piedad, una femenina silueta se hallaba mirándole de igual a igual, con una vergonzosa y radiante sonrisa en su faz.
La belleza de esa criatura, de delicados y finos rasgos, eran liderados por aquella tez de nívea blancura.
Mas sólo pudo contemplarla durante unos breves instantes, que bastaron para que sus ojos miraran siempre hacia su nítido recuerdo en su interior y sus pies anduviesen buscando por siempre su ubicación.
El recuerdo de aquella floral hermosura, de aparente frágil envoltura, resultó ser a lo largo del tiempo, el más férreo dique contra cualquier oscura embestidura.
El amor hacia aquella perfecta creación, fue sin duda su mejor bastón, y anhelando día a día su cálida luz de mediodía, se vio superando cualquier obstáculo con su reminiscencia como guía.
Ella no necesitó luchar; no consideró aliviar; no tuvo siquiera que habla…; no hubo de maldecir, no procuró disuadir; no tuvo que comedir….
Le bastó para ayudar simplemente con existir.

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  El niño ansiaba aquellas galletas y cuando su madre truncó sus caprichosos planes, desató su bíblica pataleta en el supermercado.
El hombre con gayata, presenciándolo, propinó tremendo placaje a la malvada mujer que prohibía comer al pequeño.

  La sonrisa del infante pinceló un Guernica de faldas, gayatas y galletas.

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  Las pequeñas manos de Cindy ayudaban a su madre a amasar la pasta de galletas de jengibre con las que merendarían esa tarde. Su madre hoy tendría mucho trabajo preparando el famoso pavo relleno y el rico ponche de huevo para la cena de Acción de Gracias, así que Cindy decidió aligerar la carga de su madre participando en los preparativos.
Cindy adoraba las fiestas navideñas, tanto por la llamativa ornamentación de las calles de la ciudad, como por el espíritu que se compartía dentro y fuera de su hogar. A través de la ventana de la cocina, mientras charlaba desenfadadamente con su madre sobre qué forma darle a las galletas, veía las casas de los vecinos, que tenían ya en su mayoría las fachadas adornadas con multitud de luces y adornos. Excepto una de las casas que se situaba dos parcelas a la izquierda de la suya, en la acera de enfrente. Se preguntó quién viviría en esa triste casa.

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  Unos ojos observaban el exterior de la calle a través de las rendijas de las persianas bajadas. Afuera, los niños correteaban y lanzaban bolas de nieve entre carcajadas, ataviados con voluminosos abrigos y coloridas orejeras.
Una llamada al teléfono fijo le hizo sobresaltarse, mientras apartaba con desgana la vista de la calle y se dirigía en la penumbra a responder al teléfono.

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  Su madre le había dado un pequeño descanso así que Cindy aprovechó para salir a jugar un rato al nevado jardín e ir haciendo el mejor muñeco de nieve de la calle. Un fuerte sonido le sacó del entusiasmo con el que acababa de asentar la base del muñeco de nieve y al girar la cabeza hacia donde provenía el sonido vio como un viejo Ford Crown Victoria color beige, salía chirriando ruedas del garaje de la casa sin decorar, golpeando un cubo de basura metálico mientras giraba bruscamente para coger la recta de la calle, desapareciendo posteriormente en la lejanía.

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  Se dirigía a paso vivo hacia un pequeño complejo interior de edificios, tras haber pasado el cerco militar y aparcado el coche en el exterior del vallado. Acercó una tarjeta identificativa al lector de tarjetas de una de las puertas del tosco edificio, y las puertas se abrieron. Se dirigió al ascensor, e introduciendo una llave y girándola, puso rumbo al subsuelo.
  ─Tienes que ver esto Matt -le dijo su segundo al mando conforme se abrieron las puertas del ascensor y ponía un pie en la sala.
Un videowall compuesto por diez pantallas en la pared del fondo de la sala y diez mesas con ordenadores y el resto del equipo de personas tecleando y comprobando datos, se distribuían a ambos lados de la sala, conformando el interior del búnker.

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  En el cálido hogar de Cindy, el crepitar de los troncos en la chimenea acompañaba el coro de palmas de la familia durante la retahíla de villancicos que intentaban cantar por turnos con restos en la boca de galletas de jengibre recién hechas.

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  Matt se puso las gafas mientras se acercaba al ordenador que había captado la alerta. Su operador se apartó para dejar que el coordinador de la defensa aeroespacial americana revisara los datos. Tras unos minutos comprobando los datos del ordenador del satélite número tres, volvió a mirar a su segundo al mando con preocupación y de nuevo volvió la vista hacia los datos.
  ─Verificad la información con el resto de satélites y poned la información centralizada en el videowall -conminó mientras se dirigía apresuradamente hacia el teléfono de sobremesa de baquelita negra.

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  El enorme y dorado pavo relleno se acercaba en una bonita bandeja a manos de su madre hacia el hueco del centro de la rectangular mesa. Distribuidas sobre la mesa aguardaban al pavo grandes fuentes de mazorcas de maíz asadas, de puré de patatas y de guisantes y zanahorias baby.

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  Al momento de descolgar el auricular y empezar a marcar el número del presidente en el dial, miró hacia el techo para ver cómo en aquel preciso momento se encendían los rotativos de color rojo y las alarmas empezaban a sonar. Colgó fuertemente el teléfono y se dirigió hacia el videowall para ver con más claridad si sus ojos no le estaban engañando.
Cinco señales equivalentes a cinco misiles nucleares intercontinentales rusos se dirigían hacia Estados Unidos y un claro mensaje parpadeaba en las pantallas: «Ataque de misil nuclear inminente». Desde sus puestos, su oficial y suboficiales le miraban compartiendo sus mismas convicciones: no podía ser un error.

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  Sentados ya todos los miembros de la familia en la mesa, miraban los suculentos alimentos y a la artífice de tan abundante cena, alternativamente, con una sonrisa de agradecimiento en la cara. Con un ligero gesto de asentimiento y algo de rubor en su cara, la madre dio su beneplácito y, acto seguido, los miembros de la familia entrelazaron sus manos, cerraron sus ojos y comenzaron a rezar: «Bendícenos, Señor, y bendice estos alimentos que por tu bondad vamos a tomar…».

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  Una visible gota de sudor surcaba su frente, sin prisa, pareciendo consciente de lo trascendental del momento y dedicándose sus minutos de gloria, mientras el coordinador contemplaba atónito como las señales se acercaban cada vez más a su continente.
  ─Señor, tenemos que avisar al presidente de inmediato -le sugería su oficial mientras le acercaba con gesto desencajado un maletín abierto, con una pantalla de códigos y un gran botón rojo cubierto por una tapa protectora.
Pero Matt, sumido en sus pensamientos, analizaba las posibilidades de que el sistema pudiera fallar cinco veces seguidas y de que ese error fuera a su vez confirmado por veinte niveles de seguridad distintos. Era inconcebible, sin embargo, también era inconcebible que la URSS, sin sistemas de defensa antimisiles, se lanzara a perpetrar un ataque suicida sin previo aviso. En diez minutos, según las previsiones, el impacto se produciría dando lugar a una explosión doscientas cincuenta veces mayor que la de Hiroshima.

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  «…Amén». Y el padre se ofreció educadamente a trinchar el pavo, sirviendo el plato de su mujer en primer lugar y posteriormente el de sus hijos. Degustaban el tierno y sabroso pavo mientras elogiaban la buena técnica empleada por la jefa de cocina en su elaboración. Tras saciar su apetito, procedieron a recoger entre todos los platos de la mesa, y a guardar las sobras en tápers, para el reparto de estos excedentes entre los indigentes durante los días siguientes.

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  ─Avisar de esta situación a la Casa Blanca supondría la Tercera Guerra Mundial, John. No es posible que hayan lanzado esta ofensiva. Semejante imbécil aún no ha nacido, ni siquiera en la URSS -puntualizó Matt.
Acto seguido y a falta de cinco minutos para el impacto, los rotativos rojos se apagaron y las sirenas dejaron de emitir los alarmantes sonidos. En las pantallas del videowall las cinco señales habían desaparecido.
   ─Comprobad todos los satélites de nuevo y rastread esas señales -ordenó el coronel.
Pero las señales habían desaparecido; todo había sido fruto de un fallo en el sistema debido a una serie de alteraciones electromagnéticas producidas por una tormenta eléctrica.
Su oficial y suboficiales corrieron a abrazarle, saltándose cualquier protocolo, y entre risas y lágrimas de alegría elogiaban la sangre fría y el acierto de aquel coronel ante aquella difícil situación. Matt se desplomó sobre una silla con todo el cuerpo tembloroso y una sensación de enorme regocijo.

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  Cindy procedió a inaugurar el turno de regalos con un bonito ramo de flores silvestres de color púrpura y naranja que entregó a su madre. Sentados de nuevo junto a la chimenea, intercambiaban las cajas de bombones de chocolate, típicos dulces navideños de colores blanco y rojo, y algún que otro pequeño juguete, envueltos en paquetes de un granate brillante.

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  Al enterarse de lo ocurrido, los superiores de Matt, le dijeron que sería condecorado por haber evitado la catástrofe con su buen juicio. Pero la realidad fue muy distinta. EEUU no podía permitirse que el propio pueblo americano, ni mucho menos la URSS, se enterara de lo ocurrido, así que se ocultaron los acontecimientos y Matt fue relegado a un puesto de menor jerarquía para posteriormente ser jubilado anticipadamente con una pensión vitalicia que cubría a duras penas sus necesidades básicas.
Sin embargo, treinta años después de lo ocurrido, un suboficial presente aquel día en aquel búnker, hizo públicos los datos en la prensa y el pueblo americano enseguida puso cara a aquel héroe en la sombra.

***

  La nieve volvía a cubrir los jardines de aquella larga calle residencial. De nuevo era aquel día especial de Acción de Gracias y una ya adulta Cindy, se dirigía a pie desde su casa a dos manzanas, hacia la casa de sus ancianos padres, donde había pasado su infancia.
Llamó al timbre, y sus padres, tras abrir la puerta y propinarle unos cuantos besos, procedieron a darle unos cuantos regalos envueltos en un brillante papel de color rojo. Cindy volvió la vista hacia aquella casa que seguía sin decorar, pero esta vez en lugar de asaltarle las dudas, una sonrisa se dibujó en su bonita tez y se dirigió, con ella engalanada y cargada de regalos, hacia la puerta de aquella sobria casa.

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  Un achaque de tos le hizo apartar la mirada de entre las rendijas de las persianas bajadas, y haciendo uso de un bastón, se acercó renqueante hacia el cajón de las medicinas. Volvió justo a tiempo de observar de nuevo a través de las rendijas de las persianas como un grupo numeroso de gente se acercaba cargado de regalos a su puerta. Cindy encabezaba la comitiva vecinal.
Llamaron al timbre en repetidas ocasiones pero Matt no abrió la puerta.
  ─Sabemos que está ahí señor -clamó Cindy desde el otro lado.
  ─Queremos agradecerle lo que hizo por nuestro país en un día como hoy hace tantos años. Es usted un héroe, señor.
Una lágrima corría por el rostro de aquel viejo coronel al otro lado de la puerta.

  Todos los años, por Acción de Gracias, muchas personas se acercaban a la casa de Matt a depositar junto a su puerta sus signos de agradecimiento, por la humildad y buen juicio de aquel hombre que tantas vidas salvó.
Incluso después de muerto, una corona de flores lucía todos los años frente a su puerta, adornando la sobria casa, durante aquellos festejos navideños.

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  Las brumas vagaban por la ciudad sabiéndose dueñas de la noche y otorgando un fino velo de humedad a aquello a lo que acariciaban. La azulada llama de aquella farola parpadeaba al son y con la misma gracilidad con que las brumas se arremolinaban. Pero la cerrada noche invitaba a los honrados habitantes de aquella emblemática ciudad a guarecerse bajo techo, a la vera de una buena lumbre, tanto o más reconfortados por la seguridad del rudimentario cerrojo recientemente instalado en la puerta, como por el calor del hogar.
El religioso silencio fue apenas interrumpido por un lejano resonar de cascos de caballo arrastrando un carro que en cuestión de segundos le devolvió de nuevo el protagonismo. Los roedores se escabullían entre recovecos de las paredes tras surcar fugazmente el expuesto suelo empedrado.
Y ahí dónde la tenue luz de la farola no alcanzaba a iluminar la oscuridad de aquel callejón, se erigía un monumento a la crueldad y al sadismo, con forma humana y envuelto en una negra capa que daba como único síntoma de vida un repetitivo pestañeo. Su presa, que tendría el honor de ejercer un papel protagonista en su oda a la violencia, no tardaría en aparecer.
La excitación aceleró el corazón de aquella criatura cuando unos pasos comenzaban a acercarse hacia aquella ubicación para finalmente pararse a tan sólo unos metros de su fatídico destino. La mujer, ataviada con un sucio vestido encendió un fino cigarrillo que, junto a adoptar una pose relajada contra el muro, le ayudarían a la espera de algún hombre en busca de su reconfortante y húmedo calor a pecio de peniques.
La sombra no tardó en acercarse silenciosa y propinar por sorpresa un golpe en su vientre que le dificultara a la víctima gritar por la falta de aire y que le facilitara a él posicionar sus manos alrededor de su cuello sin gritos de terrorífica sorpresa en primera instancia.
La tiró al suelo y estrangulándola con la fuerza adecuada para no hundirle la tráquea se resarcía al ver aquel brillo de puro pánico en los ojos de la víctima. Cejó levemente en la presión de sus manos sobre su cuello ya que lo mejor estaba por llegar y la quería consciente.
Mientras sacaba el instrumental de su capa la mujer intentó emitir un grito que resultó en un mueca ahogada por otro certero puntapié al abdomen. Contemplar sus negros ojos reflejados en la hoja del frío metal era parte de su ritual. De rodillas y con una mano volviendo a presionar su tráquea, alzó el metal acompañado de una sonrisa y hundiéndolo en un lateral del abdomen de la víctima, comenzó con un movimiento sesgado a dejar las vísceras al aire.
Notaba la cálida sangre manando y empapando sus muñecas y sólo un grito de dolor jamás experimentado y de sufrimiento agónico, consiguieron apartarlo de aquel gozo que lo inundaba.
Con enojo, y con un tajo que llegó hasta las cervicales de la víctima como prueba de ello, rebanó el cuello que comenzó a emitir estertores y que a él le parecían música.
Con premura y antes de que la víctima perdiera del todo el conocimiento metió la mano en su interior y comenzó a sacar los gelatinosos intestinos, esparciéndolos a lo largo de sus piernas.
La música cesó y relamiendo uno de sus dedos se incorporó admirando su obra; guardó el instrumental en su capa y con una última mirada de anhelo se alejó, desapareciendo en las brumas.

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  El teléfono sonó a las cuatro de la madrugada y, aunque contenido por las paredes de aquella pequeña cabaña en medio del bosque, interrumpió el silencio de la cerrada noche.
La lluvia comenzó a precipitarse con fuerza sobre la choza, chapoteando libremente en su tejado; el pequeño tintineo del agua que se filtraba por la gotera golpeando el interior del habitáculo, comenzaba a acompañar al escandaloso sonido del teléfono.
El viento, embravecido, proyectaba a rachas la lluvia sobre las empañadas ventanas y silbando vehementemente, zarandeaba las copas de los frondosos árboles que circundaban amenazantes aquel emplazamiento.
Las aves nocturnas que se guarecían en las ramas más fuertes de los árboles y que observaban el lugar de donde procedía aquel sonido rítmico característico de esa interminable llamada, comenzaron a ulular, sumándose al chapoteo de la lluvia y al sonido de la ventisca.
Los inesperados rayos rasgaron el cielo nocturno, otorgando una tonalidad distinta a la noche mientras jugaban con sus sombras; los truenos se sumaron al concierto que otorgaba la Naturaleza en aquel recóndito pedazo de tierra.
Un rayo cayó vertiginoso sobre uno de los gigantescos árboles, resquebrajando una de sus ramas con un fogonazo y un estrépito. Aquella rama, aliada en secreto con la fuerza de la gravedad, tomó la trayectoria justa para abalanzarse sobre el tejado y las paredes de aquella construcción, derruyendo parte de su estructura.
El agua y el viento entraban ahora a placer en su interior, intentando apagar la insistente llamada de aquel artilugio.
Una de las aves emprendió el vuelo hacia la descubierta cabaña al mismo tiempo que el viento conseguía precipitar el teléfono desde esa sobria mesa de madera hacia el mojado suelo. El ave aterrizó muy cerca del descolgado teléfono; el brillo del negro auricular descolgado se reflejaba en su grande y brillante pupila; curiosa se fue acercando más, y meneando la cabeza ligeramente hacia un lado y el otro intentando comprender, llegó a colocar uno de sus oídos sobre el callado aparato.
El prolongado y continuo pitido del aparato reverberó en la cabeza del ave antes de reemprender el vuelo ululando.
El repentino cese de la tormenta dejó en evidencia que el teléfono dejó de sonar a las siete de la mañana, con los rayos de sol de un nuevo amanecer acariciando aquel virgen bosque.

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  Su delgado cuerpo apenas levantaba ya el polvo del camino con sus serpenteantes pies; los rayos de sol incidían con furia sobre el joven muchacho, que con la cabeza gacha y la visión borrosa, se tambaleaba aferrándose a un fino hilo de vida; la seca e insípida arena que se le hospedaba en la boca era ya vieja inquilina, fiel reflejo de la peor sequía habida en décadas; el zumbido de las moscas a su alrededor le mantuvo despierto lo suficiente como para oler aquel pequeño charco de aguas estancadas sobre el que se dejó caer, sorbiendo ávidamente el preciado líquido hasta desmayarse.

  Omar se despertó sobresaltado y sudoroso debido a su ya vieja y repetitiva pesadilla. Su padre adoptivo le devolvió la tranquilidad con una cálida sonrisa, observándolo desde el dintel de la puerta de su habitación, mientras se acicalaba su poblada barba blanca y le apremiaba para vestirse: saldrían a pasear juntos por la ciudad.
La blanca nieve no dejaba de fascinar a Omar, que solía revolcarse en ella en el jardín de su casa y hacer muñecos de nieve con su padre por estas fechas.
Los grandes abetos, decorados con multitud de adornos y luces de diversos colores, le hacían ir señalando a diestra y siniestra y reclamar la atención de su padre continuamente, exaltado.
Pero si algo adoraba de estas fechas era la gran cantidad de puestos de golosinas que habitaban la céntrica calle de su ciudad.
Su padre le compraba una gran bolsa de golosinas todos los años y Omar, como todos los años, se dirigía de la mano de su padre con la bolsa de chucherías, al tramo donde se congregaban la mayor parte de indigentes.

  ─Para mis hermanos -decía siempre feliz mientras repartía todas las golosinas.

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Antiguas raíces pueblan nuestros terrenos.
Longevos especímenes que hacen de ellos su reino.
Mágicos ejemplares que con el frío pareciendo muertos,
Eclosionan de su letargo con poder divino.
Nacarino, el mensaje con que nos deleitan,
Dirigiendo el níveo resurgimiento pentámero
Raudo, cual si temiesen que la calidez que necesitan,
Ofendida se sintiese por no agasajarle con detalles rosáceos.

Ávidas criaturas de fino paladar acuden,
Revoloteando grácilmente entre sus mieles,
Buscando tenaces lo que aquella invisible fuerza
Ordena, haciendo uso de ellas cuales títeres,
Lisonjeadas por el dulce efluvio que promueven.

Destino prístino, la encomienda de tales deberes,
Interactuando directamente en el bienestar de muchos seres.
Vívida orgía con leves zumbidos enmascarada,
Inducen a la obtención de la semilla tan esperada,
Necesitada, como origen de una extensa progenie,
Obrando el deífico dictamen de perpetuar la especie.

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